Clasic, proza este definită ca o formă de limbaj bazată pe structura gramaticală și pe fluxul natural al vorbirii. În mod normal, ea este în contrast cu poezia sau versul, despre care se spune că depinde de o structură ritmică, folosind metru sau rimă. Dialogul vorbit, discursul factual și o întreagă gamă de forme de scriere folosesc în mod normal proza: literatura, jurnalismul, istoria, filosofia, enciclopediile, filmul și dreptul se bazează pe ea pentru cea mai mare parte a ceea ce au de spus.
Cuvântul „proză” apare pentru prima dată în limba engleză în secolul al XIV-lea și provine din franceza veche prose. Acesta își are originea în expresia latină prosa oratio, care înseamnă, literal, „vorbire simplă sau directă”. Proza tinde să cuprindă propoziții gramaticale complete, care se construiesc în paragrafe; poezia conține de obicei o schemă metrică și, adesea, un anumit element de rimă.
De fapt, însă, observația arată că, mai degrabă decât entități separate, ele fac parte dintr-un spectru de comunicare cu ajutorul cuvintelor.
La un capăt al spectrului, avem o comunicare extrem de precisă, de obicei mult mai scurtă și concentrată nu numai asupra alegerii anumitor cuvinte, a sensurilor și a sunetelor lor, ci și asupra spațiilor dintre ele. Spațiile, golurile, găurile, absențele sau golurile atât în sunet, cât și în semnificație creează pulsul de atenție pe care îl numim ritm. La celălalt capăt, avem un tipar de cuvinte adesea imprecis, de obicei mult mai lung și mai puțin concentrat, în care sensurile și sunetele sunt mai lejere, iar golurile dintre ele mai puțin semnificative. Ritmul joacă un rol mai puțin important.
Cum le definea Samuel Taylor Coleridge pe cele două, proza este „cuvintele în cea mai bună ordine a lor; poezia – cele mai bune cuvinte în cea mai bună ordine a lor”. Dacă cineva are nevoie de mai puțină atenție din partea cititorului pentru a obține ceea ce are de spus, poate folosi fără probleme proza; dacă, totuși, dorește să transmită o experiență exactă și intensă, tinde să se îndrepte spre capătul poetic al spectrului.
Un bun exemplu în acest sens este poemul ‘Where I Come From’ al poetei canadiene Elizabeth Brewster. Scris în versuri libere, poemul nu are nicio schemă de rimă. De fapt, se citește aproape ca o proză:
Oamenii sunt făcuți din locuri. Ei poartă cu ei
sugestii de junglă sau de munte, o grație tropicală
sau ochii reci ai privitorilor de mare. Atmosfera orașelor
cât de diferite picături din ele, ca mirosul de smog
sau mirosul aproape neaoș al lalelelor primăvara,
natură trasată ordonat cu un ghid;
sau mirosul de muncă, de fabrici de clei poate,
de birouri cromate; mirosul de metrou
aglomerat la orele de vârf.
De unde vin eu, oamenii
poartă în minte păduri, hectare de pini;
petice de afine în tufișuri arse;
casă de fermă din lemn, veche, care are nevoie de vopsea,
cu curți în care se învârt găini și găini,
care cotcodăcesc fără țintă; case de școală bătute
în spatele cărora cresc violete. Primăvara și iarna
sunt anotimpurile principale ale minții: gheața și spargerea gheții.
O ușă din minte se deschide și acolo suflă
un vânt înghețat din câmpuri de zăpadă.
Dacă proza este mijlocul cel mai bun pentru a transmite idei filozofice, atunci începutul cărții „De unde vin” se deschide cu o propunere destul de simplă: „Oamenii sunt făcuți din locuri. Ei poartă cu ei/închipuiri de junglă sau de munte, o grație tropicală/ochii reci ai privitorilor de mare”. Cu toate acestea, există deja semne clare că nu este vorba de proză simplă: juxtapunerea imaginilor nu este un lucru pe care proza îl folosește în general în acest mod: „indicii de junglă sau de munte”, de exemplu, ar fi spus altfel dacă s-ar putea extrage ceva „poezie” din ea. Graiul este „tropic”; ochii privitorilor de mare sunt „reci”. Aceste injecții estetice îl diferențiază imediat de o afirmație banală.
Următorul semn că ceea ce citim nu este proză vine în următoarele rânduri:
Atmosfera orașelor
cât de diferite sunt picăturile din ele, ca mirosul de smog
sau mirosul aproape deloc al lalelelor primăvara
în care sintaxa prozei a fost subtil alterată: „cât de diferit” nu se potrivește acolo în termeni de proză; „aproape-nu-mirosul lalelelor” arată un joc mai atent cu cuvintele decât o scriere în proză. Tocmai aceste diferențe, aceste variații față de o linie de proză așteptată, creează acele mici goluri sau goluri care ne atrag atenția mai mult decât dacă scriitorul ar fi spus ceva de genul „atmosfera orașelor se desprinde de ele într-un mod diferit” sau „mirosul foarte slab al lalelelor se agață de ele”. Cuvântul „picături” și sunetul de la sfârșitul lui „lalele” indică o inginerie scrupuloasă.
Un pic mai jos, rândurile
mirosul de muncă, fabrici de clei poate,
birouri cromate; mirosul de metrou
aglomerat la orele de vârf
alunecă spre proză. Simțul nostru olfactiv este angrenat, a fost de când se vorbește de „Atmosferă”, dar, în rest, apelul este la bine-cunoscut. Aici, Brewster se bazează pe experiențele comune ale celor mai mulți dintre cititorii ei, care vor cunoaște mirosul „birourilor cromate”, dacă nu și al „fabricilor de clei”. Experiența universală (pentru orășeni) „mirosul de metrou/aglomerat la ora de vârf” are efectul de a evoca această experiență, sugerând în același timp că este într-adevăr universală.
Și acesta este scopul. Prima strofă a lui Brewster urmărește să deschidă goliciunea familiară a existenței moderne; cea de-a doua strofă a ei, ca sestet al unui sonet, umple apoi acea goliciune cu vibrația unui alt fel de viață:
De unde vin eu, oamenii
poartă păduri în minte, acri de păduri de pini;
Repetiția lui „păduri” și extinderea imaginii la „acri de păduri de pini” transformă golul creat de prima strofă într-un spațiu bogat umplut. Folosind instrumentele poetice ale aliterației și asonanței, poetul evocă o scenă vizuală:
petice de afine în tufișuri arse;
ferme din lemn, vechi, care au nevoie de vopsea,
cu curți în care se învârt în cerc găini și găini,
care se învârt fără țintă; case de școală bătute
în spatele cărora cresc violete
‘Afine’ și ‘violete’ stropesc culoarea; vechimea fermelor, „nevoia lor de vopsea” și cercul de găini care „cotcodăcesc fără rost”, „școlile zdrobite” sunt în opoziție subtilă cu birourile „cromate” și cu metroul strâns controlat.
Suntem mai departe de proză, în ciuda lipsei rimei sau a ritmului distinct: a fost aleasă mai multă grijă în selectarea cuvintelor care au diferențe sagace de sens. Fertilitatea acestor imagini, profunzimea semnificației sondate – chiar și alegerea „violetelor” ca floare care simbolizează adesea moartea – indică o mișcare spre o coregrafie a cuvintelor mai meticuloasă decât ar folosi în mod normal un prozator.
Desigur, același punct de vedere pe care îl face – dorința ei pentru o viață mai simplă și mai naturală, orientată către „primăvara și iarna” a „anotimpurilor principale ale minții” – „gheața și spargerea gheții” în Canada rurală a tinereții ei – ar putea fi făcută și cu proză. O proză „literară” încărcată de semnificație ar putea surprinde aproape exact același dor pe care îl stârnește acest poem, exprimat cel mai succint în ultimele versuri, cu repetiția lui „lovituri” și a „zăpezii” aproape rimate:
O ușă din minte se deschide, și acolo suflă
un vânt înghețat din câmpuri de zăpadă.
Dar poezia este mai ‘lipicioasă’: un pasaj în proză ar putea transmite idei, chiar imagini, poate chiar frumusețea subtilă a poeziei, dar poeta vrea să lipească cititorii de propria ei experiență. Iar modalitatea de a face acest lucru este prin golurile mai evidente la capătul poetic al spectrului.
Pentru mult mai multe despre poezie și proză, vizitați Lumea Scrisului și a Editurii aici.
.