Classiquement, la prose est définie comme une forme de langage basée sur la structure grammaticale et le flux naturel de la parole. Elle est normalement opposée à la poésie ou au vers qui dépendrait d’une structure rythmique, utilisant le mètre ou la rime. Le dialogue parlé, le discours factuel et toute une série de formes d’écriture utilisent normalement la prose : la littérature, le journalisme, l’histoire, la philosophie, les encyclopédies, le cinéma et le droit s’appuient sur elle pour l’essentiel de ce qu’ils ont à dire.
Le mot « prose » apparaît pour la première fois en anglais au 14e siècle et vient du vieux français prose. Celui-ci trouve son origine dans l’expression latine prosa oratio, qui signifie littéralement « discours direct ou franc ». La prose a tendance à comprendre des phrases grammaticales complètes, se construisant en paragraphes ; la poésie contient généralement un schéma métrique et souvent un élément de rime.
En fait, cependant, l’observation révèle que, plutôt que des entités distinctes, elles font partie d’un spectre de communication utilisant des mots.
À une extrémité du spectre, nous avons une concentration très précise, généralement beaucoup plus courte et concentrée non seulement sur le choix de mots particuliers, leurs significations et leurs sons, mais aussi sur les écarts entre eux. Les lacunes, les trous, les absences ou les vides, tant dans le son que dans le sens, créent la pulsation de l’attention que nous appelons rythme. À l’autre extrémité, nous avons un schéma de mots souvent imprécis, généralement beaucoup plus long et moins concentré, dans lequel les significations et les sons sont plus lâches, et les écarts entre eux moins importants. Le rythme joue un rôle moins important.
Comme Samuel Taylor Coleridge a défini les deux, la prose est » les mots dans leur meilleur ordre ; la poésie – les meilleurs mots dans leur meilleur ordre « . Si l’on requiert moins d’attention de la part d’un lecteur pour atteindre ce que l’on a à dire, on peut sans risque utiliser la prose ; si, en revanche, on tient à transmettre une expérience exacte et intense, on a tendance à se rapprocher de l’extrémité poétique du spectre.
Le poème » Where I Come From » de la poétesse canadienne Elizabeth Brewster en est un bon exemple. Écrit en vers libres, le poème ne comporte aucun schéma de rimes. En fait, il se lit presque comme de la prose :
Les gens sont faits de lieux. Ils portent avec eux
des soupçons de jungles ou de montagnes, une grâce tropicale
ou les yeux frais des contemplateurs de la mer. L’atmosphère des villes
comme des gouttes différentes d’elles, comme l’odeur du smog
ou l’odeur presque nulle des tulipes au printemps,
la nature soigneusement tracée avec un guide;
ou l’odeur du travail, des usines de colle peut-être,
des bureaux chromés ; l’odeur des métros
bondés aux heures de pointe.
Là d’où je viens, les gens
portent des bois dans leur esprit, des hectares de pinèdes;
des plaques de bleuets dans le buisson brûlé ;
des fermes en bois, vieilles, ayant besoin d’être peintes,
avec des cours où poules et poulets tournent en rond,
clouant sans but ; des maisons d’école battues
derrière lesquelles poussent des violettes. Le printemps et l’hiver
sont les principales saisons de l’esprit : la glace et la rupture de la glace.
Une porte dans l’esprit s’ouvre, et là souffle
un vent glacial venant des champs de neige.
Si la prose est le meilleur moyen de transmettre des idées philosophiques, alors l’ouverture de « Where I Come From » s’ouvre sur une proposition assez simple : « Les gens sont faits de lieux. Ils portent en eux des indices de jungles ou de montagnes, une grâce tropicale ou les yeux froids de ceux qui regardent la mer ». Cependant, il y a déjà des signes clairs qu’il ne s’agit pas d’une simple prose : la juxtaposition d’images n’est pas quelque chose que la prose utilise généralement de cette manière : « des indices de jungles ou de montagnes », par exemple, serait dit différemment si l’on voulait en extraire une quelconque « poésie ». La grâce est « tropicale » ; les yeux des spectateurs de la mer sont « frais ». Ces injections esthétiques le différencient immédiatement d’un énoncé banal.
Le prochain signe que ce que nous lisons n’est pas de la prose vient dans les lignes suivantes :
Atmosphère des villes
comment des gouttes différentes d’elles, comme l’odeur du smog
ou la presque pas odeur des tulipes au printemps
dans lesquelles la syntaxe de la prose a été subtilement altérée : L’expression » how different » n’a pas sa place ici en termes de prose ; le » almost-not-smell of tulips » montre un jeu de mots plus soigné qu’un morceau d’écriture en prose. Ce sont précisément ces différences, ces variations par rapport à une ligne de prose attendue, qui créent les minuscules vides ou lacunes qui attirent notre attention de manière plus complète que si l’auteur avait dit quelque chose comme « l’atmosphère des villes s’échappe d’eux d’une manière différente » ou « la très faible odeur des tulipes s’accroche à eux ». Le mot « gouttes » et le son à la fin de « tulipes » indiquent une ingénierie scrupuleuse.
Un peu plus loin, les lignes
l’odeur du travail, des usines de colle peut-être,
des bureaux chromés ; l’odeur des métros
bondés aux heures de pointe
glissent vers la prose. Notre sens olfactif est sollicité, comme il l’a été depuis que » Atmosphère » a été mentionné, mais autrement, l’appel est à la bien-connaissance. Ici, Brewster s’appuie sur les expériences communes de la plupart de ses lecteurs, qui connaissent l’odeur des « bureaux chromés », sinon celle des « usines de colle ». L’expérience universelle (pour le citadin) de » l’odeur des métros/condensés à l’heure de pointe » a pour effet d’évoquer cette expérience tout en suggérant qu’elle est effectivement universelle.
Et c’est bien là le but. La première strophe de Brewster vise à ouvrir la béance familière de l’existence moderne ; sa deuxième strophe, comme le sestet d’un sonnet, remplit ensuite cette béance avec la vibration d’un autre type de vie :
Là d’où je viens, les gens
portent des bois dans leur esprit, des acres de bois de pins;
La répétition de « bois » et l’expansion de l’image à « acres de bois de pins » transforme le vide créé par la première strophe en un espace richement rempli. En utilisant les outils poétiques de l’allitération et de l’assonance, le poète évoque une scène visuelle :
des plaques de myrtilles dans le buisson brûlé;
des fermes en bois, vieilles, à repeindre,
avec des cours où tournent des poules et des poulets,
qui gloussent sans but ; des maisons d’école cabossées
derrière lesquelles poussent des violettes
« Myrtille » et « violette » éclaboussent la couleur ; l’âge des fermes, leur « besoin de peinture » et la ronde des poules « gloussant sans but », les « écoles cabossées » sont en subtile opposition avec les bureaux « chromés » et le métro étroitement contrôlé.
On s’éloigne de la prose, malgré l’absence de rime ou de rythme distinct : on a choisi avec plus de soin des mots dont les différences de sens sont astucieuses. La fertilité de ces images, la profondeur des significations sondées – même le choix de « violettes » comme fleur symbolisant souvent la mort – indiquent une évolution vers une chorégraphie des mots plus méticuleuse que celle qu’un auteur de prose utiliserait normalement.
Bien sûr, la même remarque qu’elle fait – son désir d’une vie plus simple et plus naturelle, orientée vers le » printemps et l’hiver » des » principales saisons de l’esprit » – » la glace et la rupture de la glace » dans le Canada rural de sa jeunesse – pourrait être faite avec de la prose aussi. Une prose » littéraire » lourde de signification pourrait capturer presque exactement le même désir que ce poème suscite, exprimé de la manière la plus succincte dans ses derniers vers, avec sa répétition de » coups » et le » neige » presque rimé :
Une porte dans l’esprit s’ouvre en soufflant, et là souffle
un vent glacial venant de champs de neige.
Mais la poésie est plus » collante » : un passage en prose pourrait transmettre des idées, voire des images, peut-être même la beauté subtile du poème, mais la poète veut coller les lecteurs à sa propre expérience. Et le moyen d’y parvenir est de passer par les vides plus évidents à l’extrémité poétique du spectre.
Pour beaucoup plus d’informations sur la poésie et la prose, visitez le site Writing and Publishing World ici.