”Både och”, sa jag.
”Menar du allvar?”
”Ja, det är sant. Min mamma och pappa gav mig namnet Jackson Jackson. Mitt smeknamn i familjen är Jackson Squared. Min familj är rolig.”
”Okej, Jackson Jackson Jackson”, sa pantbanken. ”Du råkar inte ha tusen dollar, eller hur?”
”Vi har fem dollar totalt”, sa jag.
”Det var synd”, sa han och funderade noga på möjligheterna. ”Jag skulle sälja den till dig för tusen dollar om du hade den. Heck, för att göra det rättvist skulle jag sälja den till dig för niohundranittionio dollar. Jag skulle förlora en dollar. Det skulle vara det moraliska att göra i det här fallet. Att förlora en dollar skulle vara det rätta.”
”Vi har fem dollar totalt”, sa jag igen.
”Det är synd”, sa han ännu en gång och funderade mer på möjligheterna. ”Vad sägs om det här? Jag ger er tjugofyra timmar på er att komma fram till niohundranittionio dollar. Du kommer tillbaka hit vid lunchtid i morgon med pengarna så säljer jag tillbaka den till dig. Hur låter det?”
”Det låter bra”, sa jag.
”Okej då”, sa han. ”Vi har en överenskommelse. Och jag ska få dig att börja. Här är tjugo dollar.”
Han öppnade sin plånbok och tog fram en krispig tjugo-dollarsedel och gav den till mig. Och Rose of Sharon, Junior och jag gick ut i dagsljuset för att leta efter niohundrasjuttiofyra dollar till.
1 P.M.
Rose of Sharon, Junior och jag bar våra tjugo-dollarsedlar och våra fem dollar i småpengar över till 7-Eleven och köpte tre flaskor med fantasi. Vi behövde komma på hur vi skulle få ihop alla dessa pengar på bara en dag. Vi tänkte hårt och kröp ihop i en gränd under Alaska Way Viaduct och drack upp flaskorna – en, två och tre.
2 P.M.
Rose of Sharon var borta när jag vaknade. Jag hörde senare att hon hade liftat tillbaka till Toppenish och bodde med sin syster i reservatet.
Junior hade svimmat bredvid mig och var täckt av sin egen spya, eller kanske någon annans spya, och jag hade ont i huvudet av att tänka, så jag lämnade honom ensam och gick ner till vattnet. Jag älskar doften av havsvatten. Salt luktar alltid som ett minne.
När jag kom till kajen sprang jag på tre aleutiska kusiner, som satt på en träbänk och stirrade ut över bukten och grät. De flesta hemlösa indianer i Seattle kommer från Alaska. En efter en hoppade var och en av dem på en stor arbetsbåt i Anchorage eller Barrow eller Juneau, fiskade sig söderut till Seattle, hoppade av båten med fickan full av pengar för att festa hårt på en av de mycket heliga och traditionella indianbarerna, blev pank och mäklare och har sedan dess försökt hitta tillbaka till båten och det frusna Norden.
De här aleuterna luktade lax, tyckte jag, och de berättade för mig att de skulle sitta på den där träbänken tills deras båt kom tillbaka.
”Hur länge har din båt varit borta?” Jag frågade.
”Elva år”, sa den äldre aleuten.
Jag grät med dem en stund.
”Hej”, sa jag. ”Har ni några pengar som jag kan låna?”
Det hade de inte.
3 P.M.
Jag gick tillbaka till Junior. Han var fortfarande utslagen. Jag lade mitt ansikte ner nära hans mun för att försäkra mig om att han andades. Han levde, så jag grävde runt i hans bluejeansfickor och hittade en halv cigarett. Jag rökte den hela vägen ner och tänkte på min mormor.
Hennes namn var Agnes och hon dog av bröstcancer när jag var fjorton år. Min far trodde alltid att Agnes fick sina tumörer från urangruvan i reservatet. Men min mamma sa att sjukdomen började när Agnes gick tillbaka från en powwow en kväll och blev överkörd av en motorcykel. Hon bröt tre revben, och min mamma sa alltid att dessa revben aldrig läkte ordentligt och att tumörer tar över när man inte läker ordentligt.
Sittande bredvid Junior, luktade röken och saltet och spyorna, undrade jag om min mormors cancer startade när någon stal hennes powwowregalier. Kanske började cancern i hennes brustna hjärta och läckte sedan ut i hennes bröst. Jag vet att det är galet, men jag undrade om jag kunde väcka min mormor till liv igen om jag köpte tillbaka hennes regalier.
Jag behövde pengar, stora pengar, så jag lämnade Junior och gick över till Real Change-kontoret.
4 P.M.
Real Change är en mångfacetterad organisation som ger ut en tidning, stödjer kulturprojekt som stärker de fattiga och hemlösa, och mobiliserar allmänheten kring fattigdomsfrågor. Real Changes uppdrag är att organisera, utbilda och bygga allianser för att skapa lösningar på hemlöshet och fattigdom. Den existerar för att ge en röst åt fattiga människor i vårt samhälle.
Jag memorerade Real Changes uppdragsbeskrivning eftersom jag ibland säljer tidningen på gatorna. Men man måste hålla sig nykter för att sälja den, och jag är inte alltid bra på att hålla mig nykter. Vem som helst kan sälja tidningen. Man köper varje exemplar för trettio cent och säljer det för en dollar, och man behåller vinsten.
”Jag behöver ett tusen fyrahundratrettio tidningar”, sa jag till Big Boss.
”Det är en konstig siffra”, sa han. ”Och det är många papper.”
”Jag behöver dem.”
Big Boss tog fram sin miniräknare och räknade ut.
”Det kommer att kosta dig fyrahundratjugonio dollar för så många”, sa han.
”Om jag hade så mycket pengar skulle jag inte behöva sälja tidningarna.”
”Vad är det som händer, Jackson-to-the-Second-Power?” frågade han. Han är den enda person som kallar mig för det. Han är en rolig och snäll man.
Jag berättade för honom om min mormors powwowregalier och hur mycket pengar jag behövde för att köpa tillbaka dem.
”Vi borde ringa polisen”, sa han.
”Det vill jag inte göra”, sa jag. ”Det är ett uppdrag nu. Jag måste vinna tillbaka det själv.”
”Jag förstår”, sa han. ”Och för att vara ärlig skulle jag ge dig pappren att sälja om jag trodde att det skulle fungera. Men rekordet för flest sålda tidningar på en dag av en säljare är bara trehundra och två.”
”Det skulle ge mig ungefär tvåhundra dollar”, sa jag.
Big Boss använde sin miniräknare. ”Tvåhundra elva dollar och fyrtio cent”, sa han.
”Det räcker inte”, sa jag.
”Och det mest pengar som någon har tjänat på en dag är femhundratjugofem. Och det beror på att någon gav Old Blue fem hundradollarsedlar av någon jävla anledning. Det genomsnittliga dagliga nettot är ungefär trettio dollar.”
”Det här kommer inte att fungera.”
”Nej.”
”Kan du låna mig lite pengar?”
”Det kan jag inte göra”, sa han. ”Om jag lånar ut pengar till dig måste jag låna ut pengar till alla.”
”Vad kan du göra?”
”Jag ger dig femtio papper gratis. Men säg inte till någon att jag gjorde det.”
”Okej”, sa jag.
Han samlade ihop tidningarna och gav dem till mig. Jag höll dem mot mitt bröst. Han kramade om mig. Jag bar tidningarna tillbaka mot vattnet.
5 P.M.
Tillbaka på kajen stod jag nära Bainbridge Island Terminal och försökte sälja tidningar till affärspendlare som gick ombord på färjan.
Jag sålde fem på en timme, dumpade de andra fyrtiofem i en soptunna och gick in på McDonald’s, beställde fyra cheeseburgare för en dollar styck och åt sakta upp dem.
Efter att ha ätit gick jag ut och kräktes på trottoaren. Jag hatade att förlora min mat så snart efter att ha ätit den. Som alkoholiserad indier med en trasig mage hoppas jag alltid att jag kan behålla tillräckligt med mat i mig för att hålla mig vid liv.
18:00
Med en dollar i fickan gick jag tillbaka till Junior. Han var fortfarande avsvimmad och jag lade örat mot hans bröst och lyssnade efter hans hjärtslag. Han levde, så jag tog av honom skorna och strumporna och hittade en dollar i hans vänstra strumpa och femtio cent i hans högra strumpa.
Med två dollar och femtio cent i handen satte jag mig bredvid Junior och tänkte på min mormor och hennes historier.
När jag var tretton år gammal berättade min mormor en historia om andra världskriget för mig. Hon var sjuksköterska på ett militärsjukhus i Sydney i Australien. I två år läkte och tröstade hon amerikanska och australiska soldater.
En dag tog hon hand om en skadad maorisoldat, som hade förlorat sina ben i en artilleriattack. Han var mycket mörkhyad. Hans hår var svart och lockigt och hans ögon var svarta och varma. Hans ansikte var täckt av ljusa tatueringar.
”Är du maori?” frågade han min mormor.
”Nej”, svarade hon. ”Jag är Spokane-indianare. Från USA.”
”Ah, ja”, sa han. ”Jag har hört talas om era stammar. Men du är den första indian som jag någonsin har träffat.”
”Det finns många indianska soldater som slåss för Förenta staterna”, sade hon. ”Jag har en bror som strider i Tyskland och jag förlorade en annan bror på Okinawa.”
”Jag är ledsen”, sade han. ”Jag var också på Okinawa. Det var fruktansvärt.”
”Jag är ledsen för dina ben”, sa min mormor.
”Det är roligt, eller hur?” sa han.
”Vad är roligt?”
”Hur vi bruna människor dödar andra bruna människor så att vita människor ska förbli fria.”
”Jag hade inte tänkt på det på det sättet.”
”Ja, ibland tänker jag på det på det sättet. Och andra gånger tänker jag på det på det sätt som de vill att jag ska tänka på det. Jag blir förvirrad.”
Hon gav honom morfin.
”Tror du på himlen?” frågade han.
”Vilken himmel?” frågade hon.
”Jag pratar om himlen där mina ben väntar på mig.”
De skrattade.
”Naturligtvis”, sade han, ”kommer mina ben förmodligen att springa ifrån mig när jag kommer till himlen. Och hur ska jag någonsin kunna fånga dem?”
”Du måste få starka armar”, sa min mormor. ”Så att du kan springa på händerna.”
De skrattade igen.
Sittande bredvid Junior skrattade jag åt minnet av min mormors berättelse. Jag satte handen nära Juniors mun för att försäkra mig om att han fortfarande andades. Ja, Junior levde, så jag tog mina två dollar och femtio cent och gick till den koreanska mataffären på Pioneer Square.
7 P.M.
I den koreanska mataffären köpte jag en cigarr för femtio cent och två skraplotter för en dollar styck. Den högsta kontantvinsten var femhundra dollar per lott. Om jag vann båda skulle jag ha tillräckligt med pengar för att köpa tillbaka regalierna.
Jag älskade Mary, den unga koreanska kvinnan som arbetade i kassan. Hon var dotter till ägarna och sjöng hela dagen.
”Jag älskar dig”, sa jag när jag gav henne pengarna.
”Du säger alltid att du älskar mig”, sa hon.
”Det är för att jag alltid kommer att älska dig.”
”Du är en sentimental idiot.”
”Jag är en romantisk gubbe.”
”För gammal för mig.”
”Jag vet att jag är för gammal för dig, men jag kan drömma.”
”Okej,” sa hon. ”Jag går med på att vara en del av dina drömmar, men jag kommer bara att hålla din hand i dina drömmar. Inga kyssar och inget sex. Inte ens i dina drömmar.”
”Okej”, sa jag. ”Inget sex. Bara romantik.”
”Adjö, Jackson Jackson, min älskade. Vi ses snart.”
Jag lämnade butiken, gick över till Occidental Park, satte mig på en bänk och rökte min cigarr hela vägen ner.
Tio minuter efter att jag hade avslutat cigarren skrapade jag min första lott och vann ingenting. Jag kunde bara vinna femhundra dollar nu, och det skulle bara vara hälften av vad jag behövde.
Tio minuter efter att jag förlorat skrapade jag den andra lotten och vann en gratis lottsedel – en liten tröst och ytterligare en chans att vinna lite pengar.
Jag gick tillbaka till Mary.
”Jackson Jackson”, sa hon. ”Har du kommit tillbaka för att kräva mitt hjärta?”
”Jag vann en fribiljett”, sa jag.
”Precis som en man”, sa hon. ”Du älskar pengar och makt mer än du älskar mig.”
”Det är sant”, sa jag. ”Och jag är ledsen att det är sant.”
Hon gav mig en ny skraplott och jag tog den med mig ut. Jag gillar att skrapa mina lotter i avskildhet. Hoppfull och ledsen skrapade jag den tredje lotten och vann riktiga pengar. Jag bar tillbaka den in till Mary.
”Jag har vunnit hundra dollar”, sa jag.
Hon undersökte lotten och skrattade.
”Det är en förmögenhet”, sa hon och räknade ut fem tjugotal. Våra fingertoppar rörde vid varandra när hon gav mig pengarna. Jag kände mig elektrisk och konstant.
”Tack”, sa jag och gav henne en av sedlarna.
”Jag kan inte ta emot den”, sa hon. ”Det är dina pengar.”
”Nej, det är stammar. Det är en indiansk grej. När du vinner ska du dela med din familj.”
”Jag är inte din familj.”
”Jo, det är du.”
Hon log. Hon behöll pengarna. Med åttio dollar i fickan tog jag farväl av min kära Mary och gick ut i den kalla nattluften.
8 P.M.
Jag ville dela de goda nyheterna med Junior. Jag gick tillbaka till honom, men han var borta. Jag hörde senare att han hade liftat ner till Portland, Oregon, och dött av att ha blivit utsatt i en gränd bakom Hilton Hotel.
9 P.M.
Ensam på grund av indianerna bar jag mina åttio dollar över till Big Heart’s i South Downtown. Big Heart’s är en bar med enbart indianer. Ingen vet hur eller varför indianer migrerar till en bar och gör den till en officiell indianbar. Men Big Heart’s har varit en indisk bar i tjugotre år. Den brukade ligga långt upp på Aurora Avenue, men en galen Lummiindianare brände ner den och ägarna flyttade till den nya platsen, några kvarter söder om Safeco Field.
Jag gick in på Big Heart’s och räknade till femton indianer – åtta män och sju kvinnor. Jag kände ingen av dem, men indianer gillar att höra till, så vi låtsades alla vara kusiner.
”Hur mycket för whiskey shots?” Jag frågade bartendern, en fet vit kille.
”Vill du ha den dåliga eller den ännu sämre?”
”Så dålig som du har.”
”En dollar per shot.”
Jag lade mina åttio dollar på bardisken.
”Okej”, sa jag. ”Jag och alla mina kusiner här kommer att dricka åttio shots. Hur många är det per person?”
”Om jag räknar med dig”, ropade en kvinna bakom mig, ”blir det fem shots till alla.”
Jag vände mig om för att se på henne. Hon var en knubbig och blek indisk kvinna som satt tillsammans med en lång och mager indisk man.
”Okej, mattegeni”, sa jag till henne och ropade sedan så att hela baren kunde höra det. ”Fem drinkar till alla!”
Alla de andra indierna rusade ut i baren, men jag satt med matematikern och hennes magra vän. Vi tog god tid på oss med våra whiskey shots.
”Vad är din stam?” Jag frågade.
”Jag är Duwamish”, sa hon. ”Och han är Crow.”
”Du är långt från Montana”, sa jag till honom.
”Jag är Crow”, sa han. ”Jag flög hit.”
”Vad heter du?” Jag frågade dem.
”Jag heter Irene Muse”, sa hon. ”Och det här är Honey Boy.”
Hon skakade hårt på min hand, men han erbjöd sin hand som om jag skulle kyssa den. Så det gjorde jag. Han fnissade och rodnade, så mycket som en mörkhyad kråka kan rodna.
”Du är en av de där tvåandarna, eller hur?” Jag frågade honom.
”Jag älskar kvinnor”, sa han. ”Och jag älskar män.”
”Ibland båda samtidigt”, sa Irene.
Vi skrattade.
”Man”, sa jag till Honey Boy. ”Så du måste ha ungefär åtta eller nio andar i dig, eller hur?”
”Älskling”, sa han. ”Jag är vad du vill att jag ska vara.”
”Åh, nej”, sa Irene. ”Honey Boy håller på att bli kär.”
”Det har inget med kärlek att göra”, sa han.
Vi skrattade.
”Wow”, sa jag. ”Jag är smickrad, Honey Boy, men jag spelar inte i ditt lag.”