Es war entweder gleich nach Thanksgiving oder gleich nach den Winterferien, als mein Mitbewohner mich von meinem Elternhaus in Westchester abholte, um nach Buffalo zu fahren. Wir sollten zu viert im Auto sitzen: mein Mitbewohner, seine Schwester, ihre Freundin und ich. Als Abschiedsgeschenk überreichte mir meine Mutter eine 18-oz-Tasse mit heißem Kaffee. Er war kochend heiß. Schwarz, mit etwas Honig. Mit anderen Worten, eine perfekte Tasse. Vergiss nicht, deiner Freundin etwas Geld für Benzin zu geben, sagte sie. Natürlich würde ich das tun. Ich war kein Geizhals.
Wir packten meinen Koffer in den Toyota RAV4 (es sei denn, es war ein anderer Mini-SUV, den Toyota herstellt) und fuhren Richtung Nordwesten, nach Buffalo, was ungefähr 7-9 Stunden dauert, je nachdem, wie schnell man fährt, wie der Verkehr ist und wie das Wetter aussieht. Genau an diesem Tag sollte ein Schneesturm über den gesamten Westen New Yorks hinwegziehen. Die erste halbe Stunde oder so ging relativ gut vorbei. Mein Mitbewohner, der einen merkwürdigen Sinn für Humor und einen ebenso merkwürdigen Musikgeschmack hat, spielte den Ding Dong Song von Gunther in Dauerschleife. Seine Schwester wachte mitten in ihrem Mittagsschlaf auf und beschwerte sich über dieses Lied. Ihre Freundin, die mir erzählte, dass sie sich für ein Studium der Anglistik bewerben wollte, sagte, sie würde von diesem Lied verrückt werden. Als wir an Woodbury vorbeifuhren, sahen wir Schnee fallen. Ich begann, Figuren auf das Kondenswasser zu zeichnen, das sich auf den Fenstern bildete, und die Mädchen kicherten über die Zeichnungen – ich zeichnete die Erde mit Strichmännchen, die sich an den Händen hielten.
„Du bist so witzig“, sagte die Freundin.
Ich glaube, wir waren kurz hinter oder vor Binghampton, als wir in einen schweren Stau gerieten, weil die Brücken vereist waren. Die örtliche Polizeibehörde ließ keine Autos durch, bis die Straße gesalzen und asphaltiert war. Ich hatte meine Tasse Kaffee vor etwa 20 Minuten ausgetrunken und musste auf die Toilette.
„Alter“, sagte ich zu meinem Mitbewohner, „ich muss pinkeln. Ganz dringend.“
„Geh an den Straßenrand.“
„Was, und für öffentliches Urinieren verhaftet werden? Das glaube ich nicht.“
„Dann musst du wohl warten, bis wir zur nächsten Raststätte kommen.“
„Wann lassen sie uns denn los?“ Fragte ich zu niemandem speziell. Ich ballte meine Fäuste und betete, dass die Beamten uns in den nächsten 10 Minuten weiterfahren lassen würden.
Zehn Minuten vergingen. Dann 15. Wir näherten uns 20, als sich die Autos vor uns in Bewegung setzten.
„Oh, Gott sei Dank“, sagte ich erleichtert.
Wir kamen an einem Rastplatzschild vorbei. Darauf stand: „Letzter Rastplatz für die nächsten 60 Meilen“. Der Rastplatz kam in 2 Meilen.
„Kannst du es bis zur nächsten Raststätte aushalten? Ich möchte wirklich die halbe Stunde aufholen, die wir im Verkehr verbracht haben“, sagte mein Mitbewohner.
Ich schüttelte den Kopf. Auf keinen Fall wollte ich mein Pipi für die nächsten 60 Meilen bei verschneitem Wetter auf der Route 17 zurückhalten.
„Ich glaube, du verstehst den Ernst der Lage nicht“, sagte ich.
Die Mädchen lachten.
„Ich muss auch gehen“, sagte seine Schwester.
„Oh, gut, ich halte an“, sagte er.
Wir fuhren auf den Rastplatz – es waren 3 oder 4 Autos auf dem Parkplatz. Wir parkten am nächsten zu den Toiletten. Ich verließ schnell das Auto, fühlte, wie sich der Druck in meiner Blase mit jedem Schritt erhöhte, und ging mit aller Kraft in eine Kabine, wo ich den Reißverschluss meiner Hose öffnete und mich erleichterte, fast eine Minute lang, wobei ich nichts anderes fühlte als schiere Glückseligkeit und Ekstase und diesen kribbelnden Schauer, der mir den Rücken hinauflief. 