“Begge dele,” sagde jeg.
“Mener du det?”
“Ja, det er sandt. Min mor og far kaldte mig Jackson Jackson. Mit kælenavn i familien er Jackson Squared. Min familie er sjov.”
“Okay, Jackson Jackson Jackson,” sagde pantelåneren. “Du har ikke tilfældigvis tusind dollars, vel?”
“Vi har fem dollars i alt,” sagde jeg.”
“Det er ærgerligt,” sagde han og tænkte grundigt over mulighederne. “Jeg ville sælge den til dig for tusind dollars, hvis du havde den. Heck, for at gøre det fair, ville jeg sælge den til dig for ni hundrede og nioghalvfems dollars. Jeg ville miste en dollar. Det ville være det mest moralske at gøre i dette tilfælde. At miste en dollar ville være det rigtige.”
“Vi har fem dollars i alt,” sagde jeg igen.
“Det er for dårligt,” sagde han endnu en gang og tænkte nærmere over mulighederne. “Hvad med det her? Jeg giver dig fireogtyve timer til at komme op på ni hundrede og nioghalvfems dollars. Du kommer tilbage her ved frokosttid i morgen med pengene, og så sælger jeg den tilbage til dig. Hvordan lyder det?”
“Det lyder helt fint,” sagde jeg.
“Okay, så”, sagde han. “Vi har en aftale. Og jeg skal nok få dig i gang. Her er tyve dollars.”
Han åbnede sin tegnebog og trak en sprød tyve-dollarseddel ud og gav den til mig. Og Rose of Sharon, Junior og jeg gik ud i dagslyset for at lede efter ni hundrede og fireoghalvfjerdsindstyve dollars mere.
1 P.M.
Rose of Sharon, Junior og jeg bar vores tyve-dollarseddel og vores fem dollars i småpenge over til 7-Eleven og købte tre flasker fantasi. Vi skulle finde ud af, hvordan vi skulle skaffe alle de penge på kun én dag. Vi tænkte os godt om, og vi sad sammen i en gyde under Alaska Way-viadukten og drak flaskerne op – en, to og tre.
2 P.M.
Rose of Sharon var væk, da jeg vågnede. Jeg hørte senere, at hun var taget tilbage til Toppenish og boede hos sin søster i reservatet.
Junior var faldet om ved siden af mig og var dækket af sit eget opkast, eller måske en andens opkast, og jeg havde ondt i hovedet af at tænke, så jeg lod ham være alene og gik ned til vandet. Jeg elsker lugten af havvand. Salt lugter altid af minder.
Når jeg kom til kajen, løb jeg ind i tre Aleut-kusiner, som sad på en træbænk og stirrede ud på bugten og græd. De fleste af de hjemløse indianere i Seattle kommer fra Alaska. En efter en hoppede hver af dem på en stor arbejdsbåd i Anchorage eller Barrow eller Juneau, fiskede sig sydpå til Seattle, hoppede af båden med lommerne fulde af penge for at feste hårdt på en af de meget hellige og traditionelle indianerbarer, gik fallit og blev mægler, og har siden forsøgt at finde tilbage til båden og det frosne nord.
Disse aleuter lugter af laks, syntes jeg, og de fortalte mig, at de ville sidde på den træbænk, indtil deres båd kom tilbage.
“Hvor længe har din båd været væk?” Jeg spurgte.
“Elleve år,” sagde den ældste aleut.
Jeg græd med dem et stykke tid.
“Hej,” sagde jeg. “Har I nogen penge, jeg kan låne?”
Det havde de ikke.
3 P.M.
Jeg gik tilbage til Junior. Han var stadig bevidstløs. Jeg lagde mit ansigt ned tæt på hans mund for at sikre mig, at han trak vejret. Han var i live, så jeg gravede rundt i hans bluejeans-lommer og fandt en halv cigaret. Jeg røg den hele vejen ned og tænkte på min bedstemor.
Hendes navn var Agnes, og hun døde af brystkræft, da jeg var fjorten. Min far troede altid, at Agnes fik sine tumorer fra uranminen i reservatet. Men min mor sagde, at sygdommen startede, da Agnes en aften gik tilbage fra et powwow og blev kørt over af en motorcykel. Hun brækkede tre ribben, og min mor sagde altid, at de ribben aldrig helede rigtigt, og at tumorer tager over, når man ikke heler rigtigt.
Siddende ved siden af Junior og lugtende til røgen, saltet og opkast, spekulerede jeg på, om min bedstemors kræft startede, da nogen stjal hendes powwow-udstyr. Måske startede kræften i hendes knuste hjerte og lækkede så ud i hendes bryster. Jeg ved godt, det er skørt, men jeg spekulerede på, om jeg kunne bringe min bedstemor tilbage til livet, hvis jeg købte hendes regalier tilbage.
Jeg havde brug for penge, store penge, så jeg forlod Junior og gik over til Real Change-kontoret.
4 P.M.
Real Change er en mangesidet organisation, der udgiver en avis, støtter kulturelle projekter, der styrker de fattige og hjemløse, og mobiliserer offentligheden omkring fattigdomsproblemer. Real Change’s mission er at organisere, uddanne og opbygge alliancer for at skabe løsninger på hjemløshed og fattigdom. Den eksisterer for at give fattige mennesker i vores samfund en stemme.
Jeg lærte Real Change’s mission statement udenad, fordi jeg nogle gange sælger avisen på gaden. Men man skal holde sig ædru for at sælge den, og jeg er ikke altid god til at holde mig ædru. Alle kan sælge avisen. Man køber hvert eksemplar for tredive cent og sælger det for en dollar, og man beholder overskuddet.
“Jeg skal bruge et tusind firehundrede og tredive aviser,” sagde jeg til Big Boss.
“Det er et mærkeligt tal,” sagde han. “Og det er mange papirer.”
“Jeg skal bruge dem.”
Big Boss tog sin lommeregner frem og regnede ud.
“Det vil koste dig fire hundrede og niogtyve dollars for så mange,” sagde han.
“Hvis jeg havde så mange penge, ville jeg ikke have brug for at sælge aviserne.”
“Hvad foregår der, Jackson-to-the-Second-Power?” spurgte han. Han er den eneste person, der kalder mig det. Han er en sjov og venlig mand.
Jeg fortalte ham om min bedstemors powwow-regalier, og hvor mange penge jeg skulle bruge for at købe dem tilbage.
“Vi burde ringe til politiet,” sagde han.
“Det vil jeg ikke gøre,” sagde jeg. “Det er en søgen nu. Jeg er nødt til at vinde den tilbage selv.”
“Jeg forstår,” sagde han. “Og for at være ærlig, så ville jeg give dig papirerne til at sælge, hvis jeg troede, det ville virke. Men rekorden for flest aviser solgt på en dag af en enkelt sælger er kun trehundrede og to.”
“Det ville give mig omkring to hundrede dollars,” sagde jeg.
Big Boss brugte sin lommeregner. “To hundrede og elleve dollars og fyrre cent,” sagde han.
“Det er ikke nok,” sagde jeg.
“Og de fleste penge, som nogen har tjent på en dag, er fem hundrede og femogtyve. Og det er fordi nogen gav Old Blue fem hundreddollarsedler af en eller anden skide grund. Det gennemsnitlige daglige netto er omkring tredive dollars.”
“Det her kommer ikke til at virke.”
“Nej.”
“Kan du låne mig nogle penge?”
“Det kan jeg ikke,” sagde han. “Hvis jeg låner dig penge, er jeg nødt til at låne penge til alle.”
“Hvad kan du gøre?”
“Jeg vil give dig 50 papirer gratis. Men du må ikke fortælle nogen, at jeg gjorde det.”
“O.k.,” sagde jeg.
Han samlede aviserne sammen og gav dem til mig. Jeg holdt dem mod mit bryst. Han omfavnede mig. Jeg bar aviserne tilbage mod vandet.
5 P.M.
Tilbage på kajen stod jeg i nærheden af Bainbridge Island Terminal og forsøgte at sælge aviser til forretningspendlere, der steg om bord på færgen.
Jeg solgte fem på en time, smed de andre femogfyrre i en skraldespand og gik ind på McDonald’s, bestilte fire cheeseburgere til en dollar stykket og spiste dem langsomt.
Når jeg havde spist, gik jeg udenfor og kastede op på fortovet. Jeg hadede at miste min mad så hurtigt efter at have spist den. Som alkoholisk indianer med en ødelagt mave håber jeg altid, at jeg kan holde nok mad i mig til at holde mig i live.
6 P.M.
Med en dollar i lommen gik jeg tilbage til Junior. Han var stadig bevidstløs, og jeg lagde mit øre til hans bryst og lyttede efter hans hjerterytme. Han var i live, så jeg tog hans sko og sokker af og fandt en dollar i hans venstre sok og 50 cent i hans højre sok.
Med to dollar og 50 cent i hånden sad jeg ved siden af Junior og tænkte på min bedstemor og hendes historier.
Da jeg var tretten år, fortalte min bedstemor mig en historie om Anden Verdenskrig. Hun var sygeplejerske på et militærhospital i Sydney, Australien. I to år helbredte og trøstede hun amerikanske og australske soldater.
En dag plejede hun en såret maorisoldat, som havde mistet sine ben ved et artilleriangreb. Han var meget mørkhudet. Hans hår var sort og krøllet, og hans øjne var sorte og varme. Hans ansigt var dækket af lyse tatoveringer.
“Er du maori?” spurgte han min bedstemor.
“Nej,” sagde hun. “Jeg er Spokane-indianer. Fra USA.”
“Ah, ja,” sagde han. “Jeg har hørt om jeres stammer. Men du er den første indianer, jeg nogensinde har mødt.”
“Der er mange indianske soldater, der kæmper for USA,” sagde hun. “Jeg har en bror, der kæmper i Tyskland, og jeg har mistet en anden bror på Okinawa.”
“Det gør mig ondt,” sagde han. “Jeg var også på Okinawa. Det var forfærdeligt.”
“Jeg er ked af det med dine ben,” sagde min bedstemor.
“Det er sjovt, ikke sandt?” sagde han.
“Hvad er sjovt?”
“Hvordan vi brune mennesker dræber andre brune mennesker, så hvide mennesker kan forblive frie.”
“Sådan havde jeg ikke tænkt på det.”
“Tja, nogle gange tænker jeg på det på den måde. Og andre gange tænker jeg på det på den måde, som de vil have mig til at tænke på det. Jeg bliver forvirret.”
Hun gav ham morfin.
“Tror du på himlen?” spurgte han.
“Hvilken himmel?” spurgte hun.
“Jeg taler om den himmel, hvor mine ben venter på mig.”
De grinede.
“Selvfølgelig,” sagde han, “mine ben vil sikkert løbe væk fra mig, når jeg kommer i himlen. Og hvordan skal jeg nogensinde fange dem?”
“Du skal få stærke arme,” sagde min bedstemor. “Så du kan løbe på dine hænder.”
De grinede igen.
Siddende ved siden af Junior grinede jeg ved mindet om min bedstemors historie. Jeg lagde min hånd tæt på Juniors mund for at sikre mig, at han stadig trak vejret. Ja, Junior var i live, så jeg tog mine to dollars og halvtreds cent og gik til den koreanske købmand på Pioneer Square.
7 P.M.
I den koreanske købmand købte jeg en cigar til halvtreds cent og to skrabelodder til en dollar stykket. Den maksimale kontantgevinst var fem hundrede dollars pr. lod. Hvis jeg vandt begge dele, ville jeg have penge nok til at købe regalierne tilbage.
Jeg elskede Mary, den unge koreanske kvinde, der arbejdede i kassen. Hun var datter af ejerne, og hun sang hele dagen.
“Jeg elsker dig,” sagde jeg, da jeg gav hende pengene.
“Du siger altid, at du elsker mig,” sagde hun.
“Det er, fordi jeg altid vil elske dig.”
“Du er et sentimentalt fjols.”
“Jeg er en romantisk gammel mand.”
“For gammel til mig.”
“Jeg ved godt, at jeg er for gammel til dig, men jeg kan drømme.”
“O.k.,” sagde hun. “Jeg er indforstået med at være en del af dine drømme, men jeg vil kun holde dig i hånden i dine drømme. Ingen kys og ingen sex. Ikke engang i dine drømme.”
“O.K.,” sagde jeg. “Ingen sex. Kun romantik.”
“Farvel, Jackson Jackson Jackson, min elskede. Vi ses snart.”
Jeg forlod butikken, gik over til Occidental Park, satte mig på en bænk og røg min cigar hele vejen ned.
Ten minutter efter at jeg var færdig med cigaren, skrabede jeg min første lottokupon og vandt ingenting. Jeg kunne kun vinde fem hundrede dollars nu, og det ville kun være halvdelen af det, jeg havde brug for.
Ten minutter efter jeg havde tabt, skrabede jeg den anden kupon og vandt en gratis kupon – en lille trøst og endnu en chance for at vinde nogle penge.
Jeg gik tilbage til Mary.
“Jackson Jackson,” sagde hun. “Er du kommet tilbage for at kræve mit hjerte?”
“Jeg har vundet en fribillet,” sagde jeg.
“Ligesom en mand,” sagde hun. “Du elsker penge og magt mere end du elsker mig.”
“Det er sandt,” sagde jeg. “Og jeg er ked af, at det er sandt.”
Hun gav mig endnu en skrabelod, og jeg tog den med udenfor. Jeg kan godt lide at skrabe mine billetter i privat regi. Håbefuldt og trist skrabede jeg den tredje billet og vandt rigtige penge. Jeg bar den tilbage indenfor til Mary.
“Jeg har vundet hundrede dollars,” sagde jeg.
Hun undersøgte billetten og grinede.
“Det er en formue,” sagde hun og talte fem tyvekroner ud. Vores fingerspidser rørte hinanden, da hun rakte mig pengene. Jeg følte mig elektrisk og konstant.
“Tak,” sagde jeg, og gav hende en af sedlerne.
“Det kan jeg ikke tage imod,” sagde hun. “Det er dine penge.”
“Nej, det er stammepenge. Det er en indiansk ting. Når du vinder, skal du dele med din familie.”
“Jeg er ikke din familie.”
“Jo, det er du.”
Hun smilede. Hun beholdt pengene. Med firs dollars i lommen sagde jeg farvel til min kære Mary og gik ud i den kolde natteluft.
8 P.M.
Jeg ville dele den gode nyhed med Junior. Jeg gik tilbage til ham, men han var væk. Senere hørte jeg, at han var taget ned til Portland, Oregon, og var død af udmattelse i en gyde bag Hilton Hotel.
9 P.M.
Lonesome for indianere bar jeg mine firs dollars over til Big Heart’s i South Downtown. Big Heart’s er en bar udelukkende for indianere. Ingen ved, hvordan eller hvorfor indianere migrerer til en bar og gør den til en officiel indianerbar. Men Big Heart’s har været en indisk bar i treogtyve år. Den plejede at ligge langt oppe på Aurora Avenue, men en skør Lummi-indianer brændte den ned, og ejerne flyttede til det nye sted, et par blokke syd for Safeco Field.
Jeg gik ind på Big Heart’s og talte femten indianere – otte mænd og syv kvinder. Jeg kendte ingen af dem, men indianere kan lide at høre til, så vi lod alle som om, vi var fætre og kusiner.
“Hvor meget for whiskey shots?” Jeg spurgte bartenderen, en tyk hvid fyr.
“Vil du have det slemme eller det mere slemme?”
“Så slemt som du har.”
“En dollar pr. shot.”
Jeg lagde mine 80 dollars på baren.
“Okay,” sagde jeg. “Mig og alle mine fætre og kusiner her kommer til at drikke firs shots. Hvor mange er det hver?”
“Hvis jeg tæller dig med,” råbte en kvinde bag mig, “så er det fem shots til alle.”
Jeg vendte mig om for at se på hende. Hun var en buttet og bleg indisk kvinde, der sad sammen med en høj og spinkel indisk mand.
“Okay, matematikgeni,” sagde jeg til hende, og råbte så, at hele baren kunne høre det. “Fem drinks til alle!”
Alle de andre indianere skyndte sig ud i baren, men jeg satte mig hos matematikeren og hendes spinkle ven. Vi tog os god tid med vores whiskyshots.
“Hvad er din stamme?” Jeg spurgte.
“Jeg er Duwamish,” sagde hun. “Og han er Crow.”
“Du er langt væk fra Montana,” sagde jeg til ham.
“Jeg er Crow,” sagde han. “Jeg er fløjet hertil.”
“Hvad hedder du?” Jeg spurgte dem.
“Jeg hedder Irene Muse,” sagde hun. “Og det her er Honey Boy.”
Hun rystede hårdt på min hånd, men han rakte sin hånd ud, som om jeg skulle kysse den. Så det gjorde jeg. Han fnisede og rødmede, så meget som en mørkhudet krage kan rødme.
“Du er en af de to-spirits, ikke sandt?” spurgte jeg ham.
“Jeg elsker kvinder,” sagde han. “Og jeg elsker mænd.”
“Nogle gange begge dele på samme tid,” sagde Irene.
Vi grinede.
“Mand,” sagde jeg til Honey Boy. “Så du må have omkring otte eller ni ånder i gang inde i dig, enit?”
“Søde,” sagde han. “Jeg vil være alt det, du vil have mig til at være.”
“Åh, nej,” sagde Irene. “Honey Boy er ved at blive forelsket.”
“Det har intet med kærlighed at gøre,” sagde han.
Vi grinede.
“Wow,” sagde jeg. “Jeg er smigret, Honey Boy, men jeg spiller ikke på dit hold.”