Classicamente, a prosa é definida como uma forma de linguagem baseada na estrutura gramatical e no fluxo natural da fala. É normalmente contrastada com a poesia ou verso que se diz depender de uma estrutura rítmica, usando o metro ou a rima. Diálogo falado, discurso factual, e toda uma gama de formas de escrita usam normalmente a prosa: literatura, jornalismo, história, filosofia, enciclopédias, cinema e direito contam com ela para a maior parte do que têm a dizer.
A palavra ‘prosa’ aparece pela primeira vez em inglês no século XIV e vem da antiga prosa francesa. Isto tem origem na expressão latina prosa oratio, que significa literalmente, ‘discurso directo ou directo’. A prosa tende a compreender frases gramaticais completas, construindo a parágrafos; a poesia tipicamente contém um esquema métrico e muitas vezes algum elemento de rima.
Na verdade, porém, a observação revela que, ao invés de entidades separadas, elas fazem parte de um espectro de comunicação usando palavras.
Num extremo do espectro, temos um foco altamente preciso, geralmente muito mais curto e concentrado não apenas na escolha de palavras particulares, seus significados e seus sons, mas também nas lacunas entre elas. As lacunas, buracos, ausências ou vazios tanto no som como no significado criam a pulsação da atenção a que chamamos ritmo. No outro extremo, temos um padrão de palavras frequentemente impreciso, geralmente muito mais longo e menos concentrado, em que os significados e sons são mais soltos, e os espaços entre eles menos significativos. O ritmo desempenha um papel menos importante.
Como Samuel Taylor Coleridge definiu os dois, prosa é ‘palavras na sua melhor ordem; poesia – as melhores palavras na sua melhor ordem’. Se se requer menos atenção do leitor para se conseguir o que se tem a dizer, pode-se usar a prosa com segurança; se, no entanto, se deseja transmitir uma experiência exacta e intensa, tende-se a caminhar para o fim poético do espectro.
Um bom exemplo disto é o poema ‘De onde venho’ da poetisa canadiana Elizabeth Brewster. Escrito em verso livre, o poema não tem nenhum esquema de rima. Na verdade, lê-se quase como prosa:
As pessoas são feitas de lugares. Elas carregam com elas
sugestões de selvas ou montanhas, uma graça tropical
ou os olhos frios dos observadores do mar. Atmosfera das cidades
como diferentes gotas delas, como o cheiro do cheiro
ou o quase cheiro de tulipas na primavera,
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natureza ordenadamente traçada com um guia;
ou o cheiro do trabalho, fábricas de cola talvez,
escritórios cromados; cheiro de metrô
povoados nas horas de ponta.
De onde eu venho, as pessoas
transportam bosques nas suas mentes, acres de pinhal;
remendos de amora azul no arbusto queimado;
casas de madeira, velhas, a precisar de tinta,
com pátios onde galinhas e galinhas circulam,
aclarando sem rumo; casas de escola maltratadas
atrás das quais crescem as violetas. Primavera e Inverno
são as principais estações da mente: o gelo e a quebra do gelo.
Uma porta na mente sopra aberta, e lá sopra
um vento gelado dos campos de neve.
Se a prosa é o melhor meio para transmitir ideias filosóficas, então a abertura de ‘De onde venho’ abre-se com uma proposta bastante simples: ‘As pessoas são feitas de lugares. Elas carregam com elas/pontas de selvas ou montanhas, uma graça tropical/ou os olhos frios dos observadores do mar’. No entanto, já existem sinais claros de que isto não é simples prosa: a justaposição de imagens não é algo que a prosa geralmente usa desta forma: ‘dicas de selvas ou montanhas’, por exemplo, seria dito de forma diferente se se extraísse dela qualquer ‘poesia’. A graça é ‘trópica’; os olhos dos observadores do mar são ‘frios’. Essas injeções estéticas imediatamente diferenciam isso de uma afirmação banal.
O próximo sinal de que o que estamos lendo não é prosa vem nas seguintes linhas:
Atmosfera das cidades
como diferentes gotas delas, como o cheiro do cheiro
ou o cheiro quase não-cheiroso das tulipas na primavera
em que a sintaxe da prosa foi sutilmente alterada: “quão diferente” não cabe aí em termos de prosa; o “quase sem cheiro de tulipas” mostra um jogo mais cuidadoso com as palavras do que um pedaço de escrita em prosa. São precisamente estas diferenças, estas variações de uma esperada linha de prosa, que criam os minúsculos vazios ou lacunas que chamam mais a nossa atenção do que se o escritor tivesse dito algo como “a atmosfera das cidades cai delas de uma forma diferente” ou “o cheiro muito ténue das tulipas agarra-se a elas”. A palavra ‘gotas’ e o som no final de ‘tulipas’ indicam engenharia scrupuo.
Um pouco mais abaixo, as linhas
o cheiro de trabalho, fábricas de cola talvez,
escritórios revestidos de cromo; cheiro de metrô
povoado nas horas de ponta
deslizamento em direção à prosa. Nosso sentido olfativo está comprometido, tem sido desde que ‘Atmosfera’ foi mencionado, mas caso contrário o apelo é para o bem reconhecido. Aqui, Brewster recorre às experiências comuns da maioria de seus leitores, que conhecerão o cheiro de ‘escritórios cromados’, se não de ‘fábricas de cola’. O cheiro universal (para os habitantes da cidade) ‘cheiro de metrô / cheio na hora do rush’ tem o efeito de evocar essa experiência ao mesmo tempo em que sugere que ela é de fato universal.
E esse é o ponto. A primeira estrofe de Brewster visa abrir o buraco familiar da existência moderna; sua segunda estrofe, como a estrofe de um soneto, então preenche esse buraco com a vibração de um tipo diferente de vida:
De onde venho, as pessoas
transportam bosques na sua mente, acres de bosques de pinheiros;
A repetição de ‘bosques’ e a expansão da imagem para ‘acres de bosques de pinheiros’ transforma o vazio criado pela primeira estrofe num espaço ricamente preenchido. Usando as ferramentas poéticas da aliteração e do assonance, o poeta evoca uma cena visual:
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manchas de azevinho no arbusto queimado;
casas de campo de madeira, velhas, a precisar de tinta,
com pátios onde galinhas e galinhas circulam por aí,
a abanar sem destino; casas de escola maltratadas
atrás das quais crescem as violetas
‘Blueberry’ e ‘violeta’ de cor salpicada; a idade dos galinheiros, a sua “necessidade de tinta” e os círculos de galinhas “sem destino”, as “escolas maltratadas” estão em subtil oposição aos escritórios “cromados” e ao metropolitano fortemente controlado.
Estamos mais longe da prosa, apesar da falta de rima ou ritmo distinto: mais cuidado foi escolhido na escolha de palavras que têm diferenças sagazes no significado. A fertilidade destas imagens, a profundidade de significado encanada – mesmo a escolha de ‘violetas’ como a flor muitas vezes simbolizando a morte – indicam um movimento em direção a uma coreografia de palavras mais meticulosa do que um prosador normalmente utilizaria.
O claro, o mesmo ponto que ela faz – o seu desejo por uma vida mais simples e natural, orientada para a ‘primavera e inverno’ das ‘principais estações da mente’ – ‘gelo e a quebra do gelo’ no Canadá rural da sua juventude – poderia ser feito também com a prosa. Uma prosa “literária” de grande significado poderia capturar quase exactamente o mesmo desejo que este poema suscita, expresso de forma mais sucinta nas suas últimas linhas, com a sua repetição de “golpes” e a “neve” quase rimante:
Uma porta na mente sopra aberta, e lá sopra
um vento gelado dos campos de neve.
Mas a poesia é mais ‘cola’: uma passagem em prosa poderia transmitir ideias, mesmo imagens, talvez até a beleza subtil do poema, mas a poetisa quer colar os leitores à sua própria experiência. E a maneira de fazer isso é através dos aspiradores mais evidentes no final poético do espectro.
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